Suspiro infinito de rebeldía clandestina, orgullo transgresor de usar trenza y que no sea jueves. Mardi; combina con Jeudi pero no es jeudi; fiel relfejo de su ser-atelier; atelier-ser en este preciso instante de su más acá.

Pero la tinta se esfuma, se desvanece en el aire: demasiado frío para sacar a pasear souvenirs.

Entonces sigue, continua desentrañando-su-acromatía-; la pone de un lado y del otro, la cuelga en la soga, la amordaza y amenaza con no dejar-ser. Y le divierten los susurros pequeñitos de tinta agonizante, masaje cardíaco de estridencia convulsa, (para citar tus letras encandilantes).

Pincela cada letra en gotitas de vacío (exprimiendo la entropía que canta como un grillo, que gira estando lejos, que se congela en su proximidad. Y sin embargo la envuelve).

être

Ella sabía, en el fondo sabía que siempre había sido un continuo atelier desordenado, amaneceres quebrados, patchwork de retazos en degradé. Mosaico infinito de capas, revocada con símil mampostería de orden-y-metas-claras. Saberadóndeir, quéquieroparamíymásallá. ¿Y más acá?
Pero no, no, nada de todo eso era en el fondo cierto, y lo que en realidad veía como cierto era lo que necesitaba que lo fuera para justificarse; creando matices que en la esencia, en su ser-atelier, nunca podrían funcionar.
Ahí estaba, parada ante el mundo. Esa lluvia daba escalofríos, iba arrancándole poco a poco los restos, las pinceladas falsas. Dudaba. Empezando a notar que en el espejo asomaban los pedacitos de atelier; que cada risa iba puliendo sus ganas de no ser, o de ser quien programaba… lo que sería en realidad no-ser.
Quemaban desde adentro las ansias de sí misma; de dejar de lado el conjunto de cosasqueodia-y-estima-sólo-por-costumbre. (Odiar, sí, algo permitido en esa parte de sí, en ese más acá de su vida irremediablemente consumado).
Su ser-atelier ya formaba parte de un continuum, ubicados uno en cada extremo de su self; agotando ambos todo infinito contenido en el gradiente que llegaba desde el uno hasta el otro.
Y algo sonó en el aire hasta invadir cada partícula; hacer vibrar sus pupilas y vomitarlo desde dentro. Despegarse de toda esa maraña violenta inconcebible para su atelier, fue a la vez tan dulce como esa música que acarició su self flotando en la nada... Je n' t'aime plus, mon amour... ♫

Ilusiones de hielo, azules. Que nacen, pequeñitas, y quiebran sus añiles en cada amanecer.

Duendecitos, que llegan, cuando se esconde el sol. Y que juegan con mi pelo, con pequeñas porciones de sal que gotean de tus recuerdos.

El aire, la risa. El montón de suspiros suspendidos sosteniendo sus seniles sueños. NADA.

La música no retorna, no choca contra vos. Y el eco es tan lejano que da escalofríos,

de extrañar abrazos, sonrisas vergonzosas. NADA.

.. Ilusiones de hielo azules, que nacen,

PEQUEÑITAS,

y quiebran sus añiles en cada amanecer.

♥

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

[Rayuela, capítulo 7]

Happy New Year

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestas tu mano esta noche

de fin de año, de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas.

Entonces la tramo en aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo,

como si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar ♥. (31/12/1951)

...

Y salen a buscarte mis palabras, mis suspiros, mis ganas de no estar, de no ser, hasta no volver a escuchar tu voz. Se mudan mis sonrisas a pampaylavía, golpean del lado de adentro de la sien las frases pendientes de cierre y punto final.

Me salpican las miradas fijas que se estampan en mis ojos, sin conseguir que la llama se vuelva a encender, que tu perfume riegue el fuego que impulsa a seguir con la frente alta..

Y esta desgraciada sensación de puntos suspensivos aplaca cualquier intento de balbucear una respuesta a la situación.

adoleScER

Buscá en tus sueños, en la arqueología de tu psiquis, en tus absurdas utopías infantiles. Mirá tu ombligo, encontrate. En algún momento de tu vida con lógica para todo, vas a encontrar una etapa en la que todo lo que tenía q ver con vos iba bien, menos vos.
Y si alguna vez sentiste que un degradé acromático te escalaba las entrañas, que algo te gritó desde adentro una déspota orden con matiz de mandato divino, repitiendo una y otra y otra vez la palabra basta.. Cuando en vez de llorar previste la situación y pensaste que para qué, que mejor seguir así, inmutable, si llorando nada iba a cambiar. Si agachaste la cabeza y seguiste para adelante sin prestarte atención, y los gritos eran cada vez más intolerables, si la partícula divina que viene de tu interior te aturdió en algún momento con cada tictaqueo del reloj para que sigas las malditas instrucciones que vocifera de la peor forma, aún sabiendo que no te van a servir para nada. Si alguna vez te hiciste cargo realmente de que el problema no es el mundo, sino que vos estás en contra del mundo.. Ahí, y recién ahí, vas a lograr entender una millonésima parte de lo que me pasa.